As vezes é preciso respirar e contar até dez. Fazendo pequena pausas de um numeral para o outro. Mas quando contamos até mil, e ainda assim a sensação de ter vivido uma mentira não passar, devemos continuar contando? Tudo o que eu vivi até o dia de hoje, pode ter sido uma mentira. Pode ter sido deus brincando de pique- esconde comigo. Pode ser o universo rindo de mim. Pode ser tantos podem ser, que eu não quero que seja nada. Então fico aqui, olhando para o teto esperando que ele caia em minha cabeça, não de forma metafórica. De forma literal. Desde a primeira crise, já se passaram nove anos, dá pra acreditar? Nove anos que tento me manter ereta, com um sorriso no rosto e viva. Funcionou.

Mas o que disso foi real? O que foi realmente palpável? Dessas idas e vindas, algum desses sentimentos tidos para mim, foram reais? Isso tudo é uma grande peça de teatro? Somos atores? FiguranteS? Produtores? Somos o que queremos ser? temos o que queremos ter? Temos medo de não ter ou de ter? Somos felizes? Sou feliz? Já fui amada? Já fui amada? Já Fui amada? Peo, faço das tuas as minhas palavras: se eu não receber amor, mínimo que seja, eu vou morrer. O mundo é muito cinza, e nós possuímos tantas cores. Se não receber amor, eu sei que vou morrer. Mas não vejo um ponto ruim. Se eu não receber um pouco de amor, eu sei que vou morrer.